Este es un escritor con una obra voluminosa, con un buen montón de sus obras adaptadas a películas (entre ellas el archiconocido "Cabo del miedo" y una vitrina llena de premios. En teoría, todo eso garantiza calidad, hasta que lo lees.
Así que me puse muy interesado con esta primera novela de una saga de novelas de "colores" protagonizada por el detective Travis McGee (que también a sido protagonista en la pantalla de alguna película. El resultado final ha sido: "ni fú, ni fá". Del montón, una novela que podría ocupar menos de la mitad de su extensión, repleta de relleno, de opiniones (que a mí no me aportan o interesan nada) del protagonista. De situaciones llevadas al límite de la credibilidad.
Le concedo el beneficio de la antigüedad ya que está escrita en 1964 y entonces se escribía de otra manera y con otras motivaciones, pero he tenido la constante sensación de que era una obra hecha con el piloto automático, pensando en el futuro más que en el presente y cuando digo futuro, no me refiero solo al del personaje principal, estoy pensando en llenar la nevera o que aumente el saldo de la cuenta del banco.
El argumento es interesante: un vividor que actúa como detective y vive en un barco, acepta averiguar el destino de un tesoro acumulado por un militar durante la guerra, que ha sido robado a sus hijas por un ex-compañero de armas, pero la maldad extrema del autor del robo y la estupidez solemne de algunas de sus víctimas, que parecen muñecos sin personalidad en sus manos y los vericuetos que utiliza el detective en sus pesquisas, son columnas de barro, y a la que las atiza un poco el mar, empiezan a desmoronarse.
Si todo eso estuviera organizado en una novelita de, por decir algo, ochenta páginas, con guión vertiginoso y sin ínfulas (tipo Marcial Lafuente Estefanía) hubiera colado, pero como se embarca en una obra de doscientas cuarenta páginas y la publica "Libros del Asteroide", cabe esperar un poquito más de calidad literaria, aunque esta editorial ya no tiene nada que ver con la que empecé a leer hace unos veinte años.
Benigno F.
Dudo que vuelva a leer algo de este autor.
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