El bisturí de Benigno Fontes

    Entró voluntariamente en el sanatorio, pero no le dejaban abandonarlo. No estaba de acuerdo con su diagnóstico. Catatonia crónica, habían anotado los médicos en el historial, porque solo hablaba lo imprescindible, porque habitualmente se le perdía la mirada y no miraba de frente, porque se ensimismaba dialogando con unas voces en su cabeza, esas que a veces en la medianoche le despertaban ansioso, cuando llamaba a la enfermera. Se cansó de dar explicaciones y pasó al mutismo casi absoluto.   Salía todos los días a caminar mañana y tarde, calzado con zapatos de charol, a veces con polainas, impecablemente vestido, siempre con traje gris, chaleco abotonado y sombrero bombín, fuera verano o invierno, hiciera sol, lloviera o nevara. Eso sí, acompañado siempre de un paraguas colgado de su antebrazo derecho. Unos días salía por la derecha y otros por la izquierda. Andaba y erraba, dando vueltas interminables por el enorme parque y el bosque que rodean la residencia, ...

    Así, como el que no quiere la cosa, han pasado diez años desde que leí y reseñé " Los viernes en Enrico's " de este mismo autor, novela póstuma que fue finalizada por otro escritor, pero que me dejó muy buenas sensaciones.  Carpenter es un escritor que no recurre a argumentos enrevesados, ni a giros de guión, ni a personajes excepcionales, ni siquiera sus novelas parece que tengan el clásico orden de planteamiento, nudo y desenlace. Simplemente se dedica a relatar la vida y lo hace con tal verosimilitud que parecen experiencias personales, pero conociendo su biografía, en este caso, no lo parecen. No tuvo mucho éxito, probablemente es de esos autores de culto y que solo son exaltados tras su muerte, en este caso trágica, porque, el escritor, acuciado por diversos problemas de salud y el suicidio de un amigo, tomó la decisión de quitarse la vida con sesenta y cuatro años.  " Cuando pierdes, pierdes para siempre, y cuando ganas, solo dura un segundo o dos. Ganar es...

    Hacía tiempo que no leía alguna novela de Andreu Martín y como me apetecía algo de novela negra, me incliné por ésta. En realidad, no la calificaría como novela negra, tampoco como novela histórica, aunque tiene algo de los dos géneros, y me he encontrado con un cruce de estilos que está más cercano a sagas de best sellers tipo la serie " Los hijos del desastre " de Pierre Lemaitre, probablemente sin los trucos tan descarados de éste, pero con muchos ingredientes de los usados en este tipo de novelas para enganchar al autor. La novela es larga, abarca un período de tiempo de cincuenta años y sigue las peripecias de un trío de amigos en la Barcelona que va desde los años veinte hasta la muerte de Franco. El autor narra en primera persona, como si fuera el hijo de uno de los protagonistas que descubre (con sorpresa) el pasado de su padre y de sus amigos. Lo cual, me parece los más flojo de la novela porque al personalizarse el escritor en el narrador, a mí me parece un tru...

    El vendedor no levantaba la cabeza de su ordenador, llevaba varios minutos pegado a la pantalla y Benito empezaba a impacientarse. Maruxa, conociendo el carácter de su marido, le sujetaba delicadamente la manga de la chaqueta, presta al tirón para frenarlo.        -    Benito, sentidinho - le susurró.        -    Iste home pensa que non temos cartos – contestó Benito de forma audible - ¿Non atenden -preguntó   El vendedor, al fin levantó la cabeza, les miró como aire de suficiencia y con voz escéptica espetó:        -    ¿Querían algo? -   ¡Ay, que carallo! ¿Qué vamos a querer si estamos en una tienda? - dijo Benito -    Tienda, tienda, esto no es, esto es un concesionario. -   ¿Cómo qué non e unha tenda? ¿aquí non venden? -    Claro que vendemos caballero ¿Tienen hora? -    Sí, hora y reloj, son las seis y cuarto. -...

 En los últimos seis meses he participado en un taller de escritura creativa y he ido escribiendo algunas cosas como "deberes" que iré compartiendo en este blog. Este es el primer relato titulado: "Jinetes en el zócalo". Espero que os gusten. JINETES EN EL ZÓCALO.  El primer recuerdo que tengo es el lavabo de casa, sentado en el trono, mirando las volutas de humo dibujadas en el zócalo negro, viendo figuras terroríficas sobre caballos de batalla, no me daban miedo porque sabía que solo era mi imaginación, pero me hacían imaginar otras escenas.   No recuerdo nada de antes, o quizás sí porque ese lavabo tenía bañera y recuerdo a mi madre bañándonos en el lavadero con agua que calentaba en una olla que me parecía enorme y eso debía ser antes de tener bañera con asiento. También recuerdo los escalofríos agradables en la espalda oyendo el agua correr al tirar repetidamente de la cadena, pero eso es todo lo que puedo recordar de entonces, el resto solo son retazos, b...

    Hacía años que tenía anotado este libro en mi lista, que lo buscaba en todas las librerías que visitaba, tenía el pálpito de que nos buscábamos uno a otro y no nos encontrábamos. Lo podía comprar en Amazon en papel, pero en ese formato, solo lo compro en librerías (manías mías). Al final, lo he encontrado en una edición en catalán y, aunque domino bastante bien el idioma, tengo la sensación de que me he perdido algunos de sus arabescos por falta de vocabulario. La realidad, es que me he visto obligado a usar un diccionario unas cuantas veces. El autor falleció a edad temprana y tiene una biografía interesante y una forma de escribir inusitadamente original. El libro es un puzzle, como esos que se empeña en crear y destruir uno de sus personajes. Parte de una estructura tan real y maciza como un edificio y sus pisos, pero describe cada uno de ellos de forma desordenada. No empieza por la entrada y sigue hasta las golfas, sino que lo hace de forma aleatoria (he leído por ahí...