Éste es de un escritor ya veterano y con buenas credenciales. En teoría de los mejor de la literatura inglesa actual, iconoclasta e irónico (¡Anda ya!!!! Digo yo después de este libro).
La cosa promete en cuanto al argumento y, por supuesto, los comentarios de la contraportada apuntan a la excelencia (¡Pura propaganda! Apenas cumple un poco de lo que promete). Igual el libro es gracioso y yo soy un agrio pero tras cincuenta páginas no le veo la gracia solo desgracias y sí es crítico y ácido, pero también un poco fácil.
Y es que el libro comienza de maravilla. Apunta maneras, buen humor, crítica ácida (perfecto todo para mi espíritu). Pero a medida que avanza se desinfla. Los personajes van adquiriendo blandura, incluso los animales de compañía que pasan de fieros y salvajes a tontos e inocentes, para en el final de la novela adquirir un protagonismo que en absoluto merecen.
El supuesto protagonista es Lioneal Asbo. Un pobre imbécil, o quizás no tanto, un tipo merecedor de "Gran Hermano", de los que podría competir con la Esteban o con alguno de esos calvos que a veces salen y no recuerdo el nombre. Un tipo que a mí casi me cae bien, pero poco a poco le voy perdiendo el respeto. Porque mucha violencia y mal lenguaje, pero a éste y a su familia, uno de los clásicos de mi barrio se los merienda en un periquete. En mi barrio vivimos una historia parecida (eso de que le toque la lotería a un descerebrado) y os juro que tiene mucho más jugo (y ninguna gracia) que la aquí relatada. Una vez más confirmo que la realidad siempre es más increíble y supera de largo a la ficción.
Aún así , tiene cierta gracia darnos cuenta de que los ingleses no son todos tipos con bombín que toman té y son extraordinariamente educados, que como en todas partes abundan los imbéciles, los cejijuntos y los atontados.
Benigno F.
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