La lira de Orfeo (Trilogía de Cornish) - Robertson Davies

"La lira de Orfeo abre las puertas del otro mundo"

No tuvo el Nobel pero quizás lo merecía. No es uno de los malditos pero si uno de los olvidados. Pese a todo no ha perecido en la vorágine. No está en ese limbo artístico, que él mismo describe, porque nos lo recuperaron. Era creyente, y se le nota en todo lo que escribe, pero no un creyente bobo, o por simple tradición, era de los que cuestionan las creencias, de los que se pasan la vida dudando, temiendo equivocarse.

Esta novela forma parte de una trilogía (ya sabéis que las repruebo). Davies cultivaba esa costumbre con denuedo y es de los pocos que no me atrevo a criticar por ello. Esta trilogía no es la mejor de las suyas, pero tiene momentos de tal intensidad que simplemente por encontrarlos merece la pena. Hay escritores bien famosos y superventas que serian incapaces de escribir alguno de sus pasajes sin aburrirnos de forma soberana. Y esa es la gracia de Davies que no necesita de grandes alharacas ni misterios para interesarnos y si hay alguno, aparece como lo menos importante de la historia. 

Los personajes son de verdad, siempre representan algo en la trama, incluso al más minúsculo se le adivina presente y pasado y de algunos quisiéramos saber el futuro y ahí es donde arraigan esas trilogías, en el ansia por conocer el futuro (o el pasado) de algunos personajes interesantes a veces laterales. Conoce la naturaleza humana y sus tramoyas igual de bien que las de los escenarios.

Todo este libro es una analogía. La ópera, la mesa redonda e incluso el nombre de uno de los protagonistas tienen reminiscencias artúricas. La analogía del espectáculo como representación breve de la vida como algo que remueve los interiores como un huracán. Mientras se prepara la obra basada en los trabajos de un artista antiguo ya desaparecido, éste nos cuenta su vida, sus opiniones, desde el limbo donde están instalados los que aspiraron y no consiguieron el estrellato aguardando toda la eternidad a ser descubiertos. De hecho los dos narradores, escritor y músico son dos voces que representan la frustración del artista (el propio autor) que llega al final de su vida sin trascender y se muestra aterrorizado por no perdurar.

La acción no es especialmente intensa, pero cada vez que parece que decae algo nos devuelve a la trama. Peso a ello, a partir de la mitad del libro he experimentado el tedio propio del personaje que lleva el hilo narrativo, un tipo ni fu ni fa, un sacerdote que todavía anda buscando un sentido a su vida. Al final lo encuentra escribiendo un libro. He empezado a contar el número de páginas restantes, intentando acelerar el final, hasta que de nuevo el escritor con gran habilidad me ha devuelto las ganas de seguir leyendo.

Considerada aislada, vista de cerca, le pasa como a algunas obras de arte, hay que tomar perspectiva para apreciarlas. Es la diferencia entre las buenas y malas obras, estas últimas desde lejos muestran todos los vacíos que las rodean, se demuestran fundamentadas en nada. No es el caso de Robertson Davies.

Una frase: "Un snark es un objeto de búsqueda muy deseable que, cuando lo encuentras, puede resultar imprevisible o peligroso, o lo que es lo mismo, un buyam. Para un espíritu romántico, inquieto e inquisitivo, es probable que todos los snarks resulten buyams. Es una alegoría espléndida de todas las aventuras artísticas."

"Es uno de nuestros mayores errores ¿sabes?: el creer que el amor es lo mismo para todos y que todos podemos encontrar el gran amor. Es como afirmar que cualquiera puede componer una gran sinfonía. El exceso de amor es una desgracia: mal tiempo con algún que otro atisbo de sol."

Puntuación 7,5/10.

Benigno F.